Et il était là.
Mon beau-fils.
Si pâle.
Bien plus mince qu’avant.
À côté du lit se trouvait un récipient en plastique rempli de minuscules étoiles en papier pliées.
Mon mari en a pris un et me l’a mis dans la main.
« Il en fabrique un à chaque fois que la douleur devient insupportable », a-t-il déclaré.
J’ai baissé les yeux sur l’étoile fragile, soigneusement pliée dans du papier bleu vif.
« Il pense que s’il gagne mille dollars, » poursuivit doucement mon mari, « tu diras oui. »
Ces mots m’ont frappé comme un coup de poing en plein cœur.
J’ai senti ma gorge se serrer en regardant vers le lit.
Ses yeux s’ouvrirent en papillonnant lorsqu’il entendit ma voix.
Quand il m’a vue, un léger sourire est apparu sur son visage émacié.
« Je savais que tu viendrais », dit-il faiblement.
Mon cœur s’est brisé.
« Tu reviens toujours. »
Ça fait mal.
Parce que je ne l’avais pas fait.
Pas au début de sa maladie.
Pas lorsque les médecins ont déclaré que la leucémie était agressive.
Pas quand ils nous ont dit que nous n’avions pas de temps à perdre.
À titre d’exemple uniquement,
je me suis approché lentement du lit et j’ai pris sa main avec précaution, craignant de lui faire mal.
Ses doigts me paraissaient si petits dans les miens.
« Je suis là maintenant », dis-je doucement. « Je ne vais nulle part. »
Il hocha doucement la tête, comme si cela suffisait.
Comme si ma seule présence avait tout arrangé.
J’ai levé les yeux vers mon mari.
Il se tenait près de la porte, nous observant, trop fatigué pour même espérer.
« Il n’est pas trop tard pour commencer la greffe, n’est-ce pas ? » ai-je demandé.
Il ne répondit pas pendant un instant.
Puis il se frotta le visage et dit : « Nous avons encore le temps. Mais nous devons agir vite. »
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